Les chapitres de ce dossier :

Trois femmes, trois personnages historiques - Margaret Thatcher, Janis Joplin et Rosa Luxemburg - reviennent sur la scène de l'actualité, à l'occasion d'un spectacle sur l'Europe, dans lequel elles sont invitées à jouer leur propre rôle.

Margaret Thatcher atterrit à Paris, bien décidée à démontrer que la révolution libérale a encore un avenir. Sur le pont d'un transatlantique, Janis Joplin émerge de la révolution psychédélique des sixties, quelque peu embrumée. Dans un train en provenance de la lointaine Pologne, Rosa Luxemburg, étonnée et heureuse de visiter le monde contemporain, reprend la révolution marxiste là où elle l'avait laissée en 1919, au moment de son assassinat.

Comme dans les rêves, il y a toujours - sous le cours apparent de l'Histoire - une vérité latente à découvrir et à interpréter. C'est sur cette scène du " présent des choses passées, du présent des choses présentes, du présent des choses futures " que se déploie l'étonnant roman d'imagination politique de Corinne Aguzou.

Révolté, audacieux et drôle, mais aussi méditatif, ce livre apporte une explication neuve au sentiment de tristesse qui flotte aujourd'hui sur l'Europe.

Historienne de formation, Corinne Aguzou a déjà publié deux romans chez Tristram.

L'avis du libraire :

" Le roman futur.
Paris 2009. Trois femmes ayant laissé des traces dans l'Histoire reprennent leur rôle.   
Pour Margaret rien de plus simple, avion, limousine, chauffeur, garde du corps, secrétaire s'emploieront à rendre l'entreprise la plus agréable possible.
Pour les deux autres, Janis, bateau et Rosa, train, rien de plus compliqué. Comment d'outre-tombe faire entendre à nouveau leurs voix ?
Ce voyage permettra t-il à Margaret de constater l'aboutissement parfait de ses choix politiques appliqués aujourd'hui dans toute l'Europe ?
Les "révoltes urbaines" du dernier été anglais sont-elles en retour un brutal clin d'oeil à ces années ?" Lire la suite de l'article sur le blog d'Ombres Blanches.

Jacques Danton, rayon Beaux-Arts

Lise s'amusait d'un rien, en l'occurrence de moi.
Lorsque je me suis assis à côté d'elle, à l'arrière de la Mercedes, je ne savais pas que nous partions pour un long voyage.
Qui pouvait imaginer que je la suivrais jusqu'au bout du monde ?
Elle avait quinze ans.

Se pourrait-il qu’un tableau célèbre – dont la signature présente une discrète anomalie – soit l’unique oeuvre qui nous reste d’un des plus grands peintres de la Renaissance vénitienne ? Un égal de Titien ou de Véronèse ?
Né à Constantinople en 1519, Elie Soriano a émigré très jeune à Venise, masqué son identité, troqué son nom pour celui d’Elias Troyanos, fréquenté les ateliers du Titien, et fait une carrière exceptionnelle sous le nom de Turquetto : le “Petit Turc”, comme l’a surnommé Le Titien lui-même.
Metin Arditi retrace le destin mouvementé de cet artiste, né juif en terre musulmane, nourri de foi chrétienne, qui fut traîné en justice pour hérésie…

L'avis du libraire :

" Medin Arditi dans un habile roman, brosse un touchant portrait de la Venise des grands peintres."

Nicolas Vivès, rayon Littérature.

Aux derniers jours du règne colonial, Albert Vandel n'a renoncé à rien. Il a la nostalgie du temps des pionniers, des conquêtes algériennes, quand, à la tête d'un bataillon de zéphyrs, il donnait son sang et son âme pour civiliser les peuples, pacifier les territoires. Pourquoi renoncerait-il? Puisque les ors de la République lui ont permis d'étendre son pouvoir au fur et à mesure qu'il convertissait des contrées arides en inépuisables richesses ; puisque les Présidents et autres ministres de la France républicaine ont honoré cent années durant les ortolans de sa table. Barricadé dans son bordj avec les derniers grands colons d'Algérie, Albert Vandel devient fou comme un roi qui se meurt.

Avec ce nouveau roman, Mathieu Belezi puise dans toutes les ressources d'une langue prophétique pour remuer les entrailles d'une mémoire obscène que certains préfèreraient oublier.

Rien de plus important pour Anton qu’une virée à 220 kilomètres- heure aux petites heures, arqué sur l’Elégante, sa Triumph nerveuse comme une hirondelle. En dépit de l’amour et des possibles, c’est bien là que se joue son existence, dans ces instants de liberté absolue.

L'avis du libraire :

" Quand il ne roule pas du soir jusqu’au petit matin, Anton rêve qu’il roule. Ou bien, dans les bureaux administratifs de l’université pour laquelle il travaille, faisant fi des objurgations d’une certaine Mme Edwards, il s’abîme dans l’imaginaire hasardeux de jeux de circuits avec un avatar de sa moto. Revêtu du casque réglementaire et d’un blouson d’aviateur de la Luftwaffe ayant appartenu à son grand-père, notre aficionado des « motards idiots de Chips » et des « Harley aux fourches presque verticales d’Easy Rider » semble en effet n’avoir d’yeux que pour la « longue robe luisante et l’éclat doré des parties en métal » de sa Triumph. Mais c’est sans compter sur la « jalouserie » passionnelle de Leen qui, loin de se contenter du statut secondaire de la passagère, voire du « rêve de prince et de princesse qu’on injecte aux petites filles bien avant qu’elles ne se masturbent dans le silence de leurs chambres roses », n’est pas disposée à céder l’exclusivité du corps de son desperado au corps métallique de cette « pute gothique »…

Fascinante allégorie du désir, Carénage conduit le lecteur sur les routes tortueuses d’un drame, certes inéluctable, mais dont les ressorts intimes, insoupçonnés, sont comme emportés, pris dans les rouages, le râle et la vélocité de cet infernal « oiseau de proie » qu’est la Triumph d’Anton. Flirtant avec le fantastique, disséminant d’étranges indices, accélérant ou décélérant le cours de son récit en insérant là un chœur augural de campagnards, là un décompte temporel plus que virtuel, Sylvain Coher nous entraîne, au-delà de cette chute annoncée, dans l’entre-deux d’une scène érotique et funèbre qui confine au sublime. Une scène dont le tragique malentendu n’est pas sans rappeler cet aphorisme baudelairien selon lequel, « dans l’amour comme dans presque toutes les affaires humaines », le « gouffre infranchissable, qui fait l’incommunicabilité, reste infranchi. »

Jérôme Goude, rayon Littérature.

C'est le récit d'un voyage le long du fleuve Mékong, effectué entre le procès des leaders khmers rouges à Phnom Penh (2009) et la révolte des chemises rouges en Thaïlande (début 2010).

Tout part, d'une certaine façon, de la découverte, par hasard, des temples d'Angkor par Henri Mouhot en train de poursuivre un papillon. Car la France est très présente. Elle est la puissance coloniale dont de nombreuses traces demeurent. Et Paris est le lieu où quelques jeunes Cambodgiens, vers le milieu du XXe siècle, viennent poursuivre de brillantes études : ils seront les " frères ", numérotés par ordre d'importance, qui se retrouveront plus tard à la tête de l'inconcevable mouvement révolutionnaire des khmers rouges arrivés au pouvoir le 17 avril 1975 et qui organiseront une méthodique extermination de tous ceux qui résistent à leur système. L'auteur explore la mémoire de cette tragédie récente, dans le paysage souvent enchanteur du Mékong.

Après un désastre, dans un entre-deux-mondes inquiétant, une famille réfugiée dans une villa de la banlieue lyonnaise vit coupée du monde extérieur. Alors que le système de défense qui les protège faiblit et que les ressources en vivres diminuent, ils tentent de maintenir un semblant de quotidien. C'est la voix de Solène, petite fille étrange, imaginative et sensible qui mène la narration. L'enfant est douée du pouvoir de lire dans la pensée de ses proches avec qui elle est liée par une grande tendresse et dont elle perçoit les inquiétudes, les secrets, les rêves ou les révoltes. Le jeu a une grande part dans son récit qui peut être lu comme une fable sur la langue, ses sortilèges merveilleux et ses revirements imprévisibles.

L'avis du libraire :

" Les ombres sont un thème majeur de la littérature. Pour s'en assurer, on pourra retrouver combien elles ont inspiré les écrivains dans la volumineuse bibliographie  qui leur est consacrée dans le site de la librairie Ombres Blanches.

Ici, dans ce roman lumineux, au titre volontairement aveuglant de Solène, les ombres ont le mauvais rôle, comme souvent. Tout est pourtant en place pour que les personnages vivent leur réclusion autrement que dans l'angoisse de la plupart des huis-clos romanesques. Dans ce moment de fin du monde, la famille apparaît aussi harmonieuse dans sa constitution que le lieu où elle a trouvé refuge, au-dessus du Rhône et des ruines de Lyon. François Dominique peint ces lieux et le temps qui y passe comme une suite de tableaux aux couleurs et aux lumières symbolistes... " lire la suite de l'article sur le blog d'Ombres Blanches.

Christian Thorel

Milieu du XXIe siècle. À l’écart des grands continents minés par la violence et la pollution, la Norvège a trouvé la formule du bonheur : démocratie exemplaire, nature grandiose et pétrole de la mer du Nord. Le royaume a même conçu la bouteille où enfermer le démon qui le sert : un fonds éthique où sont placés les milliards de la manne sous-marine.

À quelques mois des élections générales, l’ancien mannequin Katrin jouit sans retenue de ce paradis, le constructeur de barrages Kurt Jensen intrigue pour entrer au comité remettant le Nobel de la Paix, tandis que Henryk, philosophe à la tête du Fonds, lutte pour concilier argent et vertu.

Mais ce pays bien huilé se détraque : des jeunes meurent mystérieusement, les populistes xénophobes dressent un mur au cœur des forêts et promettent de rendre l’argent au peuple. Quant à Jensen, ses ambitions se heurtent aux profondeurs refoulées du miracle pétrolier.

Puisant dans l'histoire récente d'un pays modèle et dans la poésie des éléments, ce roman est un chant d'adieu à l'or noir, notre excitant depuis plus d'un siècle. Même dans l'air salubre du Grand Nord, y a-t-il de la richesse sans part maudite, une paix qui échappe à l'ennui, du brut sans brutalité ? (Éditions du Seuil)

" Encore et encore, on lui demande comment il s'appelle. La première fois, des gens lui avaient psalmodié tous les prénoms commençant par la lettre A. Sans motif, ils s'étaient arrêtés sur Alam. Pour leur faire plaisir, il avait répété après eux les deux syllabes. C'était au tout début, à Paris. On venait de l'attraper sur un quai de gare, à la descente d'un train..."

Au fil de cette traque à l'enfant, se dessine l'histoire d'Alam. Celle d'un petit paysan afghan, pris entre la guerre et le trafic d'opium, entre son désir d'apprendre et les intimidations de toute sorte, entre son admiration pour un frère tête brûlée et l'amour éperdu qu'il porte à une trop belle voisine...

« Pourquoi ne pouvons-nous pas voler comme les oiseaux ? Les êtres humains sont parfaits, ils ont cinq sens, ils peuvent parler toutes sortes de langues, ils ont des membres adaptés à la marche et à la course, façonnés pour se saisir de n'importe quoi et utiliser n'importe quel instrument. Ils peuvent tourner la tête et regarder dans toutes les directions, ils sont capables de faire des milliers de choses très différentes mais... Mais ils ne peuvent pas voler ! Ce serait pourtant la chose la plus joyeuse du monde. Souvent la nuit, il vole. Sans ailes, sans rien. Ça se passe très bien, couvertures et draps se soulèvent, il flotte un peu au-dessus de son lit, la fenêtre s'ouvre toute seule, il glisse comme une plume dans la cour, il monte à la hauteur des toits, il est emporté lentement, il franchit les toits du théâtre, il voit sa rue, son quartier, il glisse vers la Seine, ses ponts, il n'a pas besoin de se diriger, un vent léger souffle qui l'entraîne tranquille, il monte, il redescend quand une cour ou un jardin lui plaisent, il se sent toujours porté, il remonte, rase les façades noires, file devant les fenêtres allumées, la sortie des théâtres et des cinémas, les gens lèvent la tête, rient, lui font des signes de la main, il continue, survole le métro aérien, les péniches, les bateaux-mouches, les Halles avec tous les marchands qui préparent leurs étalages pour le matin, il revient vers la tour Eiffel, tourne autour, Paris lui appartient, puis son quartier, sa cour, sa fenêtre ouverte, il retrouve toujours son lit. »

L'avis du libraire :

" Antoine nait à Paris en 1940, Tableaux noirs est la chronique de son enfance. Un récit d'apprentissage tout entier tourné vers les images, les sensations, les mots. La préhension progressive du monde se fait par des petits détails, des petits riens, par ces relations souvent invisibles qui existent entre les choses et les mots qui les définissent.

La plume de Jaubert comme à son habitude fait appel à tous nos sens afin de nous restituer un monde de sensations, pour une lecture très vivifiante."

Nicolas Vivès, rayon Littérature

« J'allais mal  ; tout va mal  ; j'attendais la fin. Quand j'ai rencontré Victorien Salagnon, il ne pouvait être pire, il l'avait faite la guerre de vingt ans qui nous obsède, qui n'arrive pas à finir, il avait parcouru le monde avec sa bande armée, il devait avoir du sang jusqu'aux coudes. Mais il m'a appris à peindre. Il devait être le seul peintre de toute l'armée coloniale, mais là-bas on ne faisait pas attention à ces détails.
Il m'apprit à peindre, et en échange je lui écrivis son histoire. Il dit, et je pus montrer, et je vis le fleuve de sang qui traverse ma ville si paisible, je vis l'art français de la guerre qui ne change pas, et je vis l'émeute qui vient toujours pour les mêmes raisons, des raisons françaises qui ne changent pas. Victorien Salagnon me rendit le temps tout entier, à travers la guerre qui hante notre langue. » Alexis Jenni.

Quand elle apprend que Claire, sa fille de vingt-quatre ans, vient d´être transportée sans connaissance à l´hôpital Beaujon après avoir été fauchée sur son vélo par un motard qui a pris la fuite, Elvire saute dans le premier train pour Paris et pressent très vite que cet accident va l'ébranler.
À mesure que se reconstitue le patchwork de sa vie, Elvire s'éloigne peu à peu de sa famille pour qui elle n'a finalement jamais été qu'une pièce rapportée.

À paraître le 8 septembre 2011.

Dans une civilisation antique imaginaire, mais qui éveille en nous un curieux sentiment de familiarité, le scribe Asral se voit chargé de produire une copie neuve des lois. Grâce aux questions naïves de son garde Ordjéneb, il s’avise bientôt que la langue sacrée qu’il transcrit est vieillie et que la vraie fidélité à l’esprit du texte consisterait à le reformuler, afin qu’il soit à nouveau compris tel qu’il avait été pensé quatre ou cinq siècles plus tôt.

L'avis du libraire :

" Imaginons un monde, une civilisation qui tiendrait autant de l’Egypte antique que des contes des mille et une nuits, une plaine peuplée par deux villes et bordée de montagnes, royaume des bergers. Sir et Hénab se font face comme deux présences inconciliables. De Hénab, on ne sait pratiquement rien, si ce n’est qu’elle est historiquement le lieu de refuge des réprouvés siriotes. Hénab, ville haïe parce qu’elle n’est pas Sir, à peine un très imparfait reflet : « Hénab n’est qu’une flaque qui s’étend, sans idée, sans contours, tu l’abomines comme l’image même de ce que tu n’es pas », disent les habitants de Sir.

Sir, au contraire, est une cité fière et orgueilleuse, à l’image de ses habitants. On devine à première vue qu’elle est une ville prospère où il fait bon vivre. L’ordre y règne grâce à l’abondante somme de lois promulguées par Anhouer, fondateur de la ville et législateur élevé au rang de dieu ainsi que par la présence organisée des confréries de corps de métier. Diane Meur fait de ce monde imaginaire le théâtre de sa tragi-comédie qui emprunte volontiers aux thèmes du conte philosophique, de la contre-utopie et du roman de mœurs..." Lire la suite sur le blog d'Ombres Blanches

Nicolas Vivès

Au soir de sa vie, une femme écrivain mondialement connue reprend une dernière fois la rédaction d'un texte auquel elle travaille depuis plusieurs décennies : son testament.
A l'occasion de cette "dernière copie" la narratrice revient sur son enfance, les raisons de sa conversion à l'anglais comme "contre-langue de création", son éblouissante rencontre avec Luise, sa compagne de cinquante années, leurs villégiatures en Angleterre, en Irlande, en Italie, leur installation en Suisse, leur vie commune, réelle et fictive. Autant de lieux et de temps réinventés où elles ont croisé toutes sortes de personnages truculents, fait les quatre cents coups et partagé leurs aventures dans les bois autour des étangs avec des nains, des carpes, des boucs et des fées.
De ce vrai-faux testament métamorphosé en récit de souvenirs résulte un roman intensément poétique, érotique et ludique, où l'inventivité et la somptuosité de la langue sont portées à leur point d'incandescence. Car "nous ne possédons rien, si ce n'est la puissance et, peut-être, le talent de recréer, allongé sous un saule dans un fauteuil articulé, ce que nous avons soi-disant déjà vécu".

Paris, dans un quelques années.
Antoine Kaplan est un médecin chargé de traquer les premiers signes d'une maladie qui transforme certains de ses concitoyens en êtres bestiaux et assoiffés de violence. L'épidémie gagne du terrain. Assiégés par les "infectés" et retranchés derrière des fortifications de fortune, les survivants affrontent au quotidien les conséquences du désastre : chaos, pénuries, soupçons.
Brusquement, la femme de Kaplan disparaît. Lancé sa recherche, il dérive de plus en plus vers les zones clandestines de la citadelle.

L'avis du libraire :

" Avant de disparaître, en plus d'être ce roman poignant de la fin d'un monde, ce contemporain que nous connaissons et que nous voyons basculer dans le chaos et la peur, par les effets d'une maladie qui fait les humains redevenir des bêtes féroces, est aussi et surtout une admirable histoire d'amour.

Dans ce monde en pleine déliquescence (humaine, politique, sociale...) Antoine Kaplan cherche à retrouver sa femme brutalement disparue. Que reste t-il et surtout quel sens peut on trouver afin de rester en vie quand tout s'effondre autour de soi ? Certainemet ce fil ténu qui nous relie à l'être aimé, même au prix de lever des secrets destructeurs.

Avant de disparaître est le roman d'un monde en miettes et d'un amour qui tente d'y survivre." 

Nicolas Vivès, rayon Littérature

Tout le monde est d'accord pour dire qu'Hercule est beau, jeune, grand, fort, courageux.
Comme fermier, il déborde de vie et d'énergie. Comme amant aussi: quand il rencontre Angélique, tout de suite la chaleur monte. Elle va même finir par brûler grâce à l'aimable contribution de Patricia, une star du X qui débarque de Californie. Les sens se dérèglent, le délire s'accélère. Mais la course au bonheur justifie de nouveaux plaisirs toujours plus fous.

L'avis du libraire :

" Patrice Pluyette agit toujours avec intelligence et drôlerie. Il aime dans ses romans parodier les formes établies. La traversée du Mozambique par temps calme dynamitait le roman d'aventure, et cette fois ci dans Un été sur le magnifique ses soins se portent sur le classique par excellence : le roman d'amour.

En attendant la très sérieuse étude de Pierre Lepape Une histoire des romans d'amour à paraître au Seuil dans quelques semaines, réjouissons-nous à la lecture des frasques amoureuses et hautement sexuelles du beau Hercule et de la douce Angélique.

Dans ce roman qui met au grand jour - avec cet incroyable art du trait qui fait des livres de Pluyette des bijoux de bouffonnerie – un amour innocent, petit ilot de paradis, perdus dans une réalité hypermoderne et hostile : notre monde contemporain."

Nicolas Vivès, rayon Littérature

Faut-il prendre au sérieux les menaces d'enlèvement qu'un groupuscule islamiste fait peser sur Britney Spears ? Les services français (les meilleurs du monde) pensent que oui.
Certes, l'agent qu'ils enverront à Los Angeles pour suivre cette affaire présente quelques handicaps - il ne sait pas conduire, fume dans les lieux publics, ignore presque tout du show-business et manifeste une tendance à la mélancolie -, mais il fera de son mieux pour les surmonter, consultant sans se lasser les sites spécialisés, s'accointant avec des paparazzis, fréquentant les boutiques de Rodeo Drive ou les bars de Sunset Boulevard, jusqu'à devenir à son tour un spécialiste incontesté tant de Britney elle-même que des transports en commun de Los Angeles.
II n'en échouera pas moins dans sa mission, et c'est de son exil au Tadjikistan, près de la frontière chinoise, qu'il nous adresse ce récit désabusé de ses mésaventures en Californie.

Le matin du 18 août 1969, à Woodstock, Jimi Hendrix joua un hymne américain d'une puissance quasiment insoutenable.

Parce qu'il avait du sang noir et du sang cherokee mélangé de sang blanc, parce qu'il était donc toute l'Amérique, parce que la guerre au Vietnam soulevait en lui un violent mouvement de refus que toute une jeunesse partageait, parce que sa guitare était sa lady électrique, sa passion, sa maison, sa faim, sa force et qu'il en jouait avec génie, Jimi Hendrix fit de cette interprétation un événement.

Revenant sur ce moment inoubliable, Lydie Salvayre tire les fils de la biographie pour réécrire la légende de Jimi, sa beauté, sa démesure, mais aussi sa part sombre, ses failles et la brutalité du système dont il était captif et qui finirait un jour par le briser.

L'avis du libraire :

" Dans ce magnifique Hymne, l’auteur écrit à propos de la musique qu’elle est un « vertige éphémère ». Quand Lydie Salvayre entend  pour la première fois The star spangled banner par Jimi Hendrix, on est en 1972 et  elle a 20 ans. Dès qu’elle sent la fébrilité automnale l’envahir, elle le réécoute. En 2011 lorsqu’elle décide  d’écrire la vie, et la mort, du guitariste américain, elle publiera Hymne. Dès lors son vertige sera partagé et restera vivant.

Le trouble, on l’a senti, on l’a partagé, on l’a laissé nous pénétrer ; ce vertige du style, cette force et ce rythme des mots. Ce que Jimi Hendrix réussit, « l’impensable : rehausser le rock à la hauteur d’un art, et de cet art faire chose populaire », Lydie Salvayre le réalise en littérature." Lire la suite de l'avis sur le blog d'Ombres blanches.

Ingrid Ledru

Au petit matin, après avoir passé la nuit au poste pour avoir fracassé une bouteille de vin sur la tête d'un immigré, une jeune femme déroule le film de l'année écoulée et les raisons qui l'ont conduite à ce déchaînement de violence. Étrangère elle aussi, elle gagne sa vie comme interprète auprès des demandeurs d'asile, dans les bureaux semi opaques des zones périphériques de la ville. Place intenable, insoutenable.

Ce récit se lit comme une succession de tableaux et de scènes, qui fouillent aussi bien les consciences qu'ils peignent la violence du monde. Le regard de l'auteur est comme le poème de Baudelaire qui donne son titre au livre : sans concession et sans complaisance.

1999. Côté italien du tunnel sous le mont Blanc.
Lucio est patrouilleur à moto, sa mission consiste à assurer la sécurité des milliers de véhicules qui l'empruntent quotidiennement. Un jour un camion prend feu au coeur du tunnel. Le centre de sécurité, où travaillent ses collaborateurs italiens, de même que l'équipe française, postée de l'autre côté à Chamonix, ne réalisent pas immédiatement la gravité de la situation. Seul, Lucio va alors essayer de sauver le plus de personnes possibles en leur indiquant la direction de la sortie à travers les flammes et l'épaisse fumée.
Cette fiction, inspirée directement de la tragédie du tunnel du mont Blanc, dresse le portrait poignant d'un homme qui a réellement existé et dont le comportement héroïque nous renvoie à une question toute simple : qu'est-ce qu'être un héros aujourd'hui ? Mais peut-être est-ce dans l'ordinaire de la vie de ce personnage discret que la réponse est à trouver, ou dans l'histoire d'amour malheureuse qu'il a vécue juste avant le drame...

" Fabio Viscogliosi revient sur l’événement qu’il évoquait sans le nommer dans Je suis pour tout ce qui aide à traverser la nuit, la mort de ses parents dans « l’incendie du 24 mars 1999 sous le tunnel du mont Blanc » qui fit 39 victimes. 
L’accident, l’enquête, les conclusions du juge d’instruction, les articles de presse, le procès et la façon dont une société entière s’empare de l’événement sont au coeur du récit, mais surtout la réalité intime et quotidienne à laquelle le narrateur doit faire face : vider la maison de ses parents, débroussailler le jardin à l’abandon, rendre visite à l’avocat, tenter d’ouvrir une malle récalcitrante, et se trouver confronté à de nombreux signes et coïncidences qui viennent réinterroger les circonstances de la mort de ses parents, à jamais un mystère. 
Fabio Viscogliosi, dans ce récit mobile, tendu et tendre à la fois, sonde les variations de sa pensée ainsi que ses différentes humeurs pendant les années qui ont suivi, mais dit aussi son retour au monde et son désir de vivre. Pourquoi a-t-il la sensation d’être désormais poursuivi par le mont Blanc, véritable personnage qu’il érige en métaphore littéraire ?..."(Éditions Stock)

À paraître le 14 septembre 2011.