Macbeth

Est-ce un poignard que je vois devant moi, Le manche vers ma main ? - Que je t'empoigne ! Je ne t'ai pas, et je te vois toujours. Toi, n'es-tu pas, vision de mort, présente Aux sens comme à la vue, ou n'es-tu rien Qu'un poignard de l'esprit, création fausse, Fruit d'un cerveau qu'oppressent des vapeurs ? Mais je te vois, de forme aussi palpable Que celui-ci, que je dégaine. Tu me contrains à poursuivre la route Où je marchais, et tel est l'instrument Dont il allait falloir que je me serve. Mes yeux sont rendus fous par tous mes sens Ou tous mes sens sont fous - et je te vois Toujours...