Je suis noir et je n'aime pas le manioc

" Alors mon brave, dit un officiel français à un émigré convalescent dans un hôpital de Bamako, toi content repartir en France gagner des sous ? Toi faire quoi en France ? - Je suis Professeur de littérature à la Sorbonne, monsieur ". Un Noir, n'est-ce pas, ce n'est pas très intelligent ni cultivé. Il a certes de bons côtés : il se nourrit de manioc, il est rieur, enfantin, doué pour la musique (sauvage et rythmée, pas classique), mais il est surtout sous-développé et compense par un membre surdimensionné. Tout le monde le sait. Or, la France compte un nombre incalculable de ces individus qui font partie intégrante de la Nation, comme le dit Gaston Kelman. L'auteur vit depuis vingt ans en France et se définit avant tout comme bourguignon. Fort de son expérience, il dévide avec une verve parfois féroce les lieux communs qui pèsent sur les Noirs alternant le sérieux de son propos avec des anecdotes pathétiques, hilarantes et parfois cruelles. En véritable sociologue, il porte aussi un regard lucide sur les Noirs " qui se complaisent trop souvent dans le rôle de victimes ". L'exercice ne doit rien au masochisme : c'est en fait un exposé analytique des bases du racisme ordinaire, lequel frise le niveau intellectuel de l'Homme de Néanderthal. Peu d'essais posent aussi brutalement la question à laquelle généticiens et anthropologues ont pourtant déjà répondu : et si le Noir n'était rien d'autre qu'un Blanc à la peau noire ?