Condor

Une femme âgée revient voir son frère. Elle ne l'a pas vu depuis très longtemps. C'est un homme seul, étrange, vivant dans un petit appartement austère. Il y a un jardin et un arbre. Pourquoi revient-elle le voir ? A-t-elle quelque chose à lui dire ? Comment se parler quand on ne s'est pas vu depuis tant d'années ? Que se dire quand on est frère et soeur et qu'on ne s'aime pas ? Qui est cet homme ? Que reste-t-il de lui ? Dans les conversations nocturnes, heurtées et trouées, remonte la dramaturgie d'un trauma. Des images, des hallucinations, des gestes surprenants : une nuit d'horreur. La soeur traverse cette nuit, en déposant le trauma dans la chambre du frère. Tout peut se mélanger : le réel et le fantasme, le politique et le familial, l'amour et la haine. Dépôt d'une mémoire traumatique faite de violences et de blessures. Impossible dialogue. Seuls demeurent dans le visage de cette vieille femme l'éros de la liberté et la lumière de la collectivité. La vitalité désespérée mais tenace des derniers temps à vivre.