Ma robe n'est pas froissée

Soudain, il est sur moi. Ses poings cognent, me martèlent la tête. Ses poings enjoignent que je sois muette, sourde, aveugle, infirme. Ses poings commandent que je sois sans passé. Sans mémoire. Sans enfance. Ses poings exigent que je ne vive pas.

La Mer du Nord. Une villa à colombages. Des dunes. Une femme. En trois actes, nous assistons au récit d'une dévastation, à la manipulation d'un père, d'une mère, d'un fiancé qui enferment la narratrice dans un piège de violence.

Un texte dérangeant, une écriture âpre, des portraits au scalpel mis au service d'une démonstration implacable, accusant l'entreprise de négation d'un être.