Baba la France : récit à quatre mains

J'ai cherché dans le pays de la chance où il était parti, comme d'autres avant lui.

Je marche dans les rues d'une banlieue parisienne. La nuit d'automne est tombée. Le sol est mouillé. Une main se glisse dans la mienne.

Baba, on va voir la ballerine ?

Il faut rentrer Kaci, c'est bientôt l'heure du couvre-feu, on va se faire arrêter par la police, c'est la guerre.

J'ai sept ans, la guerre d'Algérie aussi.